Breverías. No, gracias.

No, gracias: no quiero formar parte de la plutocracia ni ser como ellos;
simplemente quiero tener una vida digna y estar al lado del Pueblo.

Breverías. Una noche de verano.

Quisiera ser tu lucero.
Desearía ser tu camino.
Tu árbol, tu piedra, tu sino,
tu canción, tu "Te quiero".

Tus mentiras,
tus besos,
mis intrigas,
mis rezos.

Me gustaría sentirte
en la humedad de la noche,
en el frío despertar,
en el caluroso coche.

Ese ruido que me atormenta
no es sino el producto de tu tempestad
cuando se une con mi tormenta.

Me mentiste. Me lapidaste.
Me heriste, me mataste.

El orgullo de mi ser resbaló sobre mi piel como gota de sudor.
Y me sequé con el calor de tu esencia.
No lo notaste al momento. Lo sé, amor.
Me diste tanto placer aquella noche como yo a ti paciencia.

Después de todo, el cielo se abrió
para que nosotros pudiéramos contemplar
su belleza tan singular:
el motivo de nuestro amor delante de nosotros se mostró.

Breverías. Que te regalen.

Que te regalen la mejor de las sonrisas,
que te halaguen allá donde vayas,
que cubran tus pasos pétalos de rosas,
que hagan llover sobre ti besos vestidos con sus mejores trajes de galas.

Y que se eclipsen con tus miradas
aquellas notas perdidas en otras noches enamoradas.

Breverías. Me gustaría ser.

Me gustaría ser una gota.

Para formar parte de los sentimientos de las nubes.
Para deslizarme por uno de los poros que agujerean tu delicada piel.
Para recorrer cada rincón de tu anatomía cuando te sumerges en el mar.

Me gustaría ser un rayo de luz.

Para ser lanzado hacia tu ser.
Para encender los arcoiris de tus ojos.
Para iluminar cada día de tu vida y permitirte contemplar las maravillas que están a tu alrededor.
Para hacerte sonreír cada día.
Para pelear por ti contra tus peores enemigos: los momentos tristes.
Para mostrar a los demás de qué estás hecha.

Me gustaría ser poesía.

Para ponerte los vellos de punta.
Para susurrarte a los oídos.
Para mecer la cuna en donde están dormidos tus sueños.
Para descubrir a qué sabe tu lengua cuando me escuchas.

Me gustaría ser uno de tus sentidos. ¡Un sentido cualquiera!

Para demostrar al mundo que no estás hecha a base de pinceladas.
Para que ellos sepan qué se pierden cuando te rechazan.
Para fijar tu mirada más allá de tu cuerpo, de tu ser.

Me gustaría ser una de tus palabras.

¡Sí, una cadena de letras ordenadas!
Para convertir cada eslabón de esa cadena en una nota musical.
¡Sí, me gustaría ser una sucesión de notas musicales!
Para que, al invocarme con tu lengua, saborees la poesía y de tu vida salgan tus males.

Un sentimiento. Una definición.

Un SENTImiento es un SENTIdo en movimiento...hacia ti.

Sabes que eres un autor autopublicado cuando...

...el 30% de tu tiempo lo dedicas a ejercer de editorial,
el 30% a ejercer como distribuidor,
el 30% a ejercer de librero
y el 10% restante lo divides entre ser escritor y vivir como persona.

Brevería. Grito desde Gran Canaria.

Energía de nuestro volcán en forma de lava,
soplo de aire de nuestros alisios,
cobijo de los pinos de Tamadaba y
grito de ánimo desde nuestros precipicios.

Breverías. Un perro suelto (I)

La miraba despacio. Pensaba que observándola durante mucho tiempo podía captar mejor su belleza que dejaba insinuar, solo para mí, desde el primer momento en que entré en ese establecimiento. Los focos la dejaron sola en el escenario de aquella oscuridad. Estábamos solos: ella y yo. Ella se movía al compás de mis ojos mientras yo me quedaba de pie observando su brillo; a pesar de mis gafas oscuras y un ojo herido de celo juvenil, podía apreciar esos detalles que solo ella compartía conmigo en secreto. Sin que nadie más supiera de nuestras intimidades.

De repente, volví a la realidad. Una sombra a mis espaldas me hacía volver a aquella joyería en donde estaba tocando esa pieza de brillante que, creo recordar, tenía como nombre Circón. Según el joyero, es uno de los minerales más antiguos que se conocen y también de los más abundantes. También me contó que era muy raro verlas en joyerías pero la suya no era cualquier joyería. 

Efectivamente, su joyería no era una cualquiera. Yo la conocía muy bien desde hacía 30 años; no en vano, la frecuentaba aquellas veces en las que tenía un buen puñado de dólares y que coincidía, sospechosamente, en las ocasiones en las que no sabía qué regalarle a “La Rubia”, que era como llamaba yo siempre a todas las mujeres despechadas que siempre se acostaban conmigo. Supongo que usar ese apodo para referirme a todas ellas me evitaba algún que otro quebradero de cabeza con mi insana obsesión por acostarme con las que querían pasar un rato agradable conmigo.

La sombra permanecía quieta. No se movía. Mi barbilla apuntó al lado izquierdo del suelo en un intento de mirar de reojo para saber quién era aquella vez. Cogí la joya y la puse en su sitio original no sin antes apuntarla con el dedo índice y simular que la disparaba. Ya me encargaría de ella en otro momento. En ese instante tenía que solventar algo más que una simple charla con el joyero. Le di las gracias por su explicación guiñándole el ojo cuando me giraba para dirigirme hacia la puerta. Y ahí estaba ella: la maldita sombra que me llevaba persiguiendo durante toda mi puñetera vida.

(continuará)

Breverías. Sueños.

Que tus sueños sean como esas astillas que se clavan en los corazones ansiosos
de amor.
Que tus sueños naveguen por tu conciencia como esa humareda que inhalas en forma
de vapor.
Que tus sueños atrapen esas imágenes que tus ojos aún retienen en
su interior.
Que tus sueños aprendan a querer a la poesía, como cuando amas
con ardor.

Buenas noches noche, ya estás aquí con tu
oscuro color.

Breverías. La mesa de la cafetería.

Y ahí estaba él, detrás de ese hilillo que surgía incesante de su cigarrillo que se estaba consumiendo lentamente; la ceniza gris caía en el cenicero, en donde se depositaba al mismo tiempo que su vida se consumía.

Me quedé mirándole fijamente en la misma puerta de entrada, ese mismo lugar en donde siempre conoces a personas.

Llevaba un gabán de una talla que no era la suya, una cara con barba de hace días y un pelo gris como su vida.

Encima de su mesa, aparte del cenicero, estaba la carta del menú de aquella cafetería sin nombre, sin pasado; igual quería algo con el que acompañar esa agua que, como él, no tenía color.  Los de esa cafetería lo servían muy barato; no en vano, no era lo mejor que tenían: hasta de la propia carta del menú, grasienta por haber sido cogida por miles de manos, salían mejores aromas.

Breverías. El tiempo.

Te pasarás las tardes con tus recuerdos viajando,

te pasarás las tardes con tus desgracias llorando,

pero solo te darás cuenta de que el tiempo está pasando,
cuando por el sendero de tu vida estés a tus seres queridos acompañando.

Breverías. El carmín.

El carmín es el traje con el cual tus labios se visten de gala; pero, cada vez que quieren estar conmigo, se desnudan. Dejemos que nuestros labios tengan su momento de intimidad. Cerremos los ojos. Sintamos lo mismo que ellos.

Breverías. El cirio encendido.

Y esas sábanas, empapadas por aquellas gotas de sudor que tu piel exhaló cuando fue usado por última vez, se encogieron para cubrir todo tu ser. Al atardecer, cuando te despertaste, una brisa recorrió tu cuerpo; sí, fue aquella misma brisa que lo hizo momentos antes de que tu piel empezara a sudar. Y tan pronto empezó a recorrer tu sudorosa piel, empezaste a tener de nuevo aquellos mismos sueños libidinosos que te acompañaron la noche anterior.

Te maquillaste y te pusiste aquella tela que tú sola llamabas vestido; te dirigiste a la cocina, comiste, vomitaste y encendiste un cigarro, junto al pájaro que tienes en el patio que da al del vecino. Mirada perdida. Labios mal pintados. Decidiste que no era el día para salir. Te quedaste a contemplar el patio comunal de aquel edificio en el que vivías; las piezas de ropa de los demás vecinos se querían suicidar, porque se sentían abandonadas tras ser usadas. Algo viste en ellas que te pareció familiar.

Versos (III)

Cuando vio aquel vestido, reunió todas las pruebas para considerarlo culpable y condenarlo a ser lucido por la calle.

Versos (II)

Cometí un delito al escribir y, al momento, alguien llamó a la poesía para detenerme.

Versos (I)

Hoy, más que nunca, te comeré a versos.